Поле

Чужая смерть, пустое сердце на ладони,
И стынет кровь, и трупы на земле,
Щиты и копья, разбежавшиеся кони,
И чей-то шлем на покосившейся сосне...

Вороны-падальщицы кружатся над полем,
И дарит солнце никому не нужный свет,
И нет геройства, нет отчаянья, нет воли,
Есть только мысль - живых на поле нет...


Рецензии