Грибковая

Я шел по дороге.
Осень.
Только что пошел дождь. Вокруг все почернело, промокло и уже начинало отсырать.
Глубокая, мокрая, черная комната, вот что я вижу вокруг.
Когда-то желто-красные листья успели почернеть и легли дешевым ковром у ног.
Некогда голубое или синее небо, как отсыревший потолок покрылось черным грибком, с каждыми днями, становясь все более черным.
Одинаковые коробковые дома напоминают множество стен в большой квартире, где нет дверей.
И вот в этой общаге живем мы все… живу и я…
Иду.
Соседи неулыбчивые и злые, такие же серые и даже скорее более грибковые нежели наше небо.
Иду, много луж. Наверняка в доме много животных. Кто-то нагадил.
ЧТО?
Оглянулся.
Прокаженная! Не такая как все! Больная! Без грибка!
Я не мог оторвать от нее взгляд и быстро двинулся за ней. Я хотел взять её за руку, обнять, коснуться её больного тела, больных губ.
Я хотел заболеть ей болезнью. Я хотел заразиться её улыбкой.