Писала...

Мы думали, что нас жизнь ломала,
Она же нас – лишь творила страстно!
А я об этом всегда писала,
Писала кистью простой, бесстрастной.

Вначале чёрным штрихом на белом,
Иль белым мелом по доскам чёрным,
Пока однажды не осознала,
Что мир живёт многоцветьем полным!

Писала я по холстам старинным
И на листке из тетрадки школьной.
Мой слог порою был томный, длинный,
Порою – рваный, раскольно-тёмный.

Далёким дань отдавала странам:
Пустыням, скалам и океанам,
Писала как их прошла однажды
И что понять мне казалось важным.

Но рядом с ними (ликуя равно!)
Писала я о чужих туманах:
О вечных Лисе и Зурбагане
И о великой стране Астане!

А после тонким штрихом летящим
Портреты душ рисовала смело
И не боялась жить настоящим,
И страсти их примерять умело.

Как лицедей на подмостках сцены –
Прожить и спрятать в ларец надёжный,
А жизнь свою исчислять иначе,
Где лишь простое бывает сложным.

Писала я где и как придётся:
В ночной тиши, в суете базарной,
Но никогда не писала пошло
И не кичилась лишь рифмой рваной.

Превыше смысл! От конца – к началу.
Бумага вынесет все причуды.
Но канут в Лету все ваши страсти,
Когда ни слова в них нет о Чуде.

Писала жизнь, каждый раз ликуя!
О всех победах и бедах наших,
О первых трепетных поцелуях
И о последнем мгновении павших.

И не устану опять и снова
Всё повторять, по слогам и между:
Цените жизнь! Берегите слово!
И день встречайте всегда надеждой!

( июнь 2005 г. )