Мальчики Сорок первого...

Они шли по дорогам России,
Где-то каждого мама ждала.
Но разрывы и дым в небе синем,
И в нем тень от чужого крыла.

И зрачками крестов мессершмитных
Наше небо смотрело на них –
На мальчишек в пилотках защитных,
На детей повзрослевших своих.

Этим мальчикам связь поколений,
Была ближе, яснее тогда,
И истории лики сквозь время
Вслед смотрели им через года.

И, быть может, в горящем Смоленске,
Или в брянских суровых лесах
Им шептал заклинания Невский,
Растворяясь в чужих голосах.

И за мальчиком, шедшим с винтовкой
На немецкий стальной автомат,
Проступив из тумана неброско,
Встал суворовский старый солдат.

Красной армии, Белой – неважно –
Поднимались за ними полки.
И  друг в друга стрелявшие раньше,
Их просили: «Держитесь, сынки…»

И склонялись над ними березы,
Укрывая листвой на заре,
И стволов искорёженных слезы
Светлым соком текли по коре.

Нам глаза тех ребят не увидеть,         
Мыслей, чувств разглядеть не дано.         
Мы не знаем, могли ли предвидеть            
Они сами, что им суждено.

Они падали в землю навечно
Под слепым автоматным дождем.
Не спасли их прощальные речи,
Обещавшие: "Вас подождем!"

И девчонки, что преданно ждали,
Ничего изменить не смогли.
Тех мальчишек, что в травах остались,
Охраняют деревьев стволы...