Мне б твоих рук, тепло б поймать.
Мне б с твоих губ, страсти унять.
А твоих глаз бездонная мгла,
С силой незримой, справлюсь едва.
Кажется мне, что настала пора,
Кажется словно, шепчет листва.
Мягким, покорным, как дождик в ночи.
Поговори же, а не молчи ...
Но слышу лишь только, травы разговор,
Шепот, развеянный ветром-бродягой.
Скоро настанет, сумрачный сон.
Ляжет со мною он рядом.
15 02 2002
Нега
© Copyright: Кирилл Пушкарев, 2005
Свидетельство о публикации №105062201089
Свидетельство о публикации №105062201089
Рецензии