Чертог...
То бытие, чья ось – юла,
И в нем центр тяжести, без граней,
И точка в нем, белей бела –
С обломком твердого крыла.
Старинный скульптор, изваявший
Крыло из благородных плит;
Его потомкам передавший
Не как надежду на булит –
И вот в спине осколок вбит.
И мнится мне: что где-то рядом,
Изогнут, недописан, тэг.
За непорочным звездопадом,
За Ангелом, пославшим снег,
Мне виден старый-новый брег.
В нем за изломанностью линий –
Земной, избежный хоровод.
Летописал историк Плиний
Давным-давно прошедший год,
В котором нам заброшен лот.
Ликует время-повторимость,
Преотражение страстей.
Я чувствую необоримость
Играть дудой среди тростей,
Быть пилигримом средь гостей.
Чертог обыденных страданий.
В нем нам приставлены крыла.
Не запятой чужих гаданий –
Быть снегом там, где есть зола
И солью напитать тела.
_________
Возьми с собой свои крыла.
17 июня 2005 года
Свидетельство о публикации №105061800371