Кабацкая

Уж пятничные полны кабаки
Нетрезвым гомоном и вязким винным смрадом.
И веселятся тупо дураки,
И умные не хуже с ними рядом.

Стопка раз, и два, и три в догон,
Водка нынче дешевее воли.
И качается пространство, как вагон,
И щемит в груди от странной боли.

Вроде с сердцем не было проблем,
Что ж дружок, ты потерялся взглядом.
Наливай, себе и мне, и всем.
Будем здравы! Всем добра и лада!

Сиротливо глянет огурец
Из тарелки с краем пощербленным.
Дома ты двух мальчиков отец,
Ну, а здесь приснишь себя влюбленным.

И залюбуешься блондинкой у окна,
Что подпирает щеку молчаливо.
Пусть ей не двадцать и она пьяна,
Под рюмочку еще вполне красива.

Взор с поволокой, и такая грусть,
Которая в романах не найдется.
И даже, если не сойдетесь, пусть
Она еще сюда, дай бог вернется.

Через неделю, в пятничном пылу
Подсядешь, и завяжется беседа.
И вороша давнишнюю золу,
Вдруг приревнуешь старого соседа.

И будешь говорить о том, чего уж
И не достичь, и сгинуло давно.
Она, как фея made in Мулен Руж
Покинет свое вечное окно.

Пойдет, расправив плечи в центр зала,
Под звуки скрипки талией качнет.
И то, что пять минут назад сказала,
В твоей башке туманной оживет.

Гуляки, окружает ее волною,
И ты за ними в пляску сгоряча.
И словно понапичканный весною,
Слизнешь парфюма след с ее плеча.