Смерть андерсона

1

Мой милый Андерсон в смешливом сюртучке,
ты ищешь сказку и находишь в камельке, -

на крыльях птиц, в птите надгобной, на снегу
ее находишь и кричишь: "Я не могу!"

И понимаем мы из окон из своих,
что ты - художник и не можешь на двоих,

как червячок после дождя ползти и есть
земли воздушной кукурузу, ее смесь

из горьких катышков. "Ври-врить!" поет птенец.
Пиши хоть гвоздиком, хоть родинкой, в конец

себя измучив, длинной тросточкой черти
на наших стеклах голубые завитки!

Твои друзья, ужасно старые, в гробах
уже уехали, ты бродишь в городах,

кричишь и сердце твое датское стучит,
но из могил уже никто не прилетит!

И вот в подобном настроеньи ты живешь
и в путешествиях чего-то создаешь

для милых мальчиков и девочек всех стран
и плачешь, плачешь,
потому что графоман...

2

И плачешь, плачешь, потому что одинок,
гуляешь в Альпах и сморкаешься в платок,

в чужой гостиннице, как проклятый, сидишь,
никто не слышит, как ты плачешь и скулишь,

и каждый новый день похож на день.
"Умру ли я ?" ты спрашиваешь дверь

и, шаря кочергою меж углей,
ты думаешь: "Скорей бы уж, скорей!"

3

не в детях счастье в детях только ложь ложь ложь
у камелька голимого поешь
и выгребая сказки из грибниц
с тоскою смотришь на стада чужих девиц
бредущих так вальяжно не спеша
что в пятки забивается душа
ах милый Андерснон не плачь не плачь не плачь
скачи от них как мяч как мяч как мяч
скачи скачи пока не видит бог
ты графоман но это даже не порог
и ты не Хармс ты просто выжил без детей
и хватит фраз
пиши пиши пиши скорей

4

Мой милый Андерсон в смешливом сюртучке,
вот ты по улочке идешь и вид уже

не выражает эту гребаную грусть.
На крышах аисты стараются уснуть,

какая нега в облаках, в домах, в кустах,
ты ищешь сказки, ты опять ни при делах,

художник датский, либреттист, поэт, мастак,
умеющий творить и так и так,

в печной трубе, в могиле, в прутике, в пруду
ищи, ищи свою волшебную руду,

свищи, свищи, твой негасимый соловей,
пускай русалка не спускается с ветвей

и эльфы добрые играют на рожках,
и ничего, что твое сердце не в горах,

в Париже или в Риме в черный день,
когда писать так хочется, но лень,
когда в висках жара стучит, стучит, как в дверь
усталый коридорный,
ты налей
немного виски, выпей и забудь -
наследника не будет ну и пусть!

Зато кругом, кругом кричат "ура-ура!"
студенты, дети и профессорА!

"Бумагу мне! Гусиного пера!"

Но дверь сказала: "Андерсон, пора!"

14-15 июня