К брату
А за порогом,
Весна торопится назад,
Весне дорогу!
Ты хронику печали пишешь день.
А ночь всё ближе.
Ты пишешь, пишешь...А зачем?
Ведь ты не слышен.
Увы, хронист, ты время запустил.Пиши и жди пока прожгут чернила,
Сквозь первый лист все остальные. Перо. И руку. И в земле могилу.
Свидетельство о публикации №105061601583