Август. Деревня. Четыре часа.
Солнце лишь всходит, на травах – роса.
Мы собрались на рыбалку втроём,
К озеру тропкою узкой идём.
Лодка отчалила, вёсла в воде,
Скрипнет уключина в старом гнезде…
Стелется лёгкий белесый туман
Прячась до нОчи по тёмным кустам…
Тихо, как в сказке, лишь всплески воды,
Вёсла убрали, стоим у тресты.
Бросили якорь, насадим живца
(этой минуте не будет конца).
Ждём мы поклёвки, но «спит» поплавок,
(«Эй, налетай на червя, окушок!»)
Вдруг он «подпрыгнул» и на бок упал,
Что это? Видно, балУет плотва…
Я потихоньку её поманю –
В сторону удочку я отведу,
Ну, а теперь поплавок «утонул»,
Резким движеньем её подниму.
Вот она, рыбка – сидит на крючке,
Капля блестит на её плавничке….
«Что же, с почином!» – мне скажут друзья,
будет удачной рыбалка моя.
Рыбалка
© Copyright: Татьяна Патракеева, 2005
Свидетельство о публикации №105061500523
Свидетельство о публикации №105061500523
Рецензии
