Разговор о Гоголе с портовым грузчиком Василием

Чем на провинцию пялиться пристально, прежде креститься б желательно истово. Вот где простор чертовщине и мистика лишь прикрывает исконное листиком. Улицы здесь меж собою не сходятся, пришлого в весь унося, за околицу, бодро шныряют деды вороватые, реже – старушки, во всём виноватые, пахнут горелым нетленные булочки, смотрят невестами местные дурочки, манят детишек кафе неопрятные, что до погоды – престранно приятная.

Я: важный мистер, вельветово-лайковый(«пума» с «версаче» и прочими «найками»), в мягких раздумьях и спеси немереной – в жуткой глуши, бывшей эсэсэсэреной. Мимо шагает упругой походкою крепкий мужчина с шотландскою водкою в правой руке (а разлива-то левого – лишь результат наблюдения первого), неэстетично затёртой наколкою («Вася» написано, буковки скомканы), но аккуратной и пышной причёскою, порта, скорее всего ильичёвского, грузчик (по виду). Идёт и не трогает он никого. Как на улицу Гоголя мне проскочить? – я с широкой ухмылкою бросил ему. Со своею бутылкою не совладал Вася... кстати, и с нервами… Брызги шотландские! Левые, левые... Мир исказился в осколках и лужице, взгляде Василия, скорбном до ужаса. Спрятав наколку в кулак темпераментный, слишком суровых, пожалуй, параметров, он приспособился к челюсти мистера... Вот тебе Гоголь! И вот тебе мистика!

4 января 2003г. (новая редакция - 14июня 2005г.)