Заупокойня утреньня по жертвам нещщасным сластолюбия поэцково...

Поэт с утрей восстав, в нутро плеснувши "Плиску",
Догнав сибя посля вчерашних крепких чачь,
Решыл пойтить и прошвырнуцца по редиску...
Коль угораздило в кой век попасть на дачь...

И чо не спавшыся ему? Или за стол бы...
Марай бумаг сибе! Пишы... Строкой зверей!
Трави стихи, поэт!  Мечи искрой любови! 
Корёжа рифмы и коверкая хорей...

Дак нет! Балдеит, еле-еле затянувшы
На пузе старый, многа видевшый халат - 
Адна мечьта натужно жгла желаньем душы...
Вынь да положь ему с редискою салат!

Нюхнул своей ноздрёй достатую сметану...
А чо? Пойдёть! Ишшо не скисьла прелесь та!
Рванулси вихрем в огород поэтик рьяно,
Шугнув на двор душой воспрявшево кота...

Как хорошы с ранья! Как сьвежы огороды!
Парить в душе ево лирический настрой...
А вот и грядки... Зеленеють нежны всходы...
А вот редисков малых пионерский строй!

Стрижы метались люто, с неб стеная писком!
Краснели ажно до загривков облака...
Пока, взалкав, поэт насиловал редиску,
Нахально-грубо ей опщупывав бока!

Как отвратительны прикосновеньев тиски
Сосисков-пальцев ихних... Н-да... Прощай, июль!
И молча падали беспомощны редиски
В поэтску ту эмалировану кастрюль...

Лежат оне сибе... Нещщасны... Абортивны!
Им матереть бы, блин, до стрелки в семенах!
Ах жаднось, жадность... К пищам... Как же ж ты противна!
Нет штоб сказать желудку строго - пшол ты нах!

С сьметаной жрал, не убоясь поноса риска...
Пищало за ухом - и впрямь голодным был!
Поэт, поэт, подлецъ! Какой же ты редиска...
В угоду чреву малы овощщи сгубил!

***

Не сей редиску, разлюбезный россиянин -
И не сажаем бушь... Жыви се без помех!
Другой пущай сибе какой-нить христианин
Положыт на душу свою смертельный грех...

Запомни, взрослый! Зарубите, малы дети! -
Вот для таких как раз поэтиков в аду
Коптять в огне, танцуя джигу, злые черти
Большу калёну докрасна сковороду!