Бьёт барабан, зовёт труба...

Бьёт барабан, зовёт труба,
Уходит лето.
Неблагодарная судьба –
Любить поэта.
Солдат вернётся без ноги,
Да не без хера,
А этот здесь, да не моги
Сбивать с размера!

Был мой милёнок мил, но строг,
Он пил помалу,
А после дрых без задних ног,
А я вязала,
Едва из боя он домой –
Я хлоп на спину!
Да всё ж однажды с молодой
Сбежал, скотина!

Поэт же – полный идиот,
Хоть дождь, хоть вёдро:
Упёр столешницу в живот
И строчит бодро,
Зудит, чернильницей звеня,
Как поп невесте,
Его сонеты у меня
Вот в этом месте!

Мне говорила часто мать:
«Очнись, Альтея!
Давно пора его прогнать
В четыре шеи!»
Да сердце женское не щит –
Как шли на турок,
Смотрю: под пулями бежит
И мой придурок.

Господь не принял дурака –
Уймитесь, трубы!
Не знает страха он, пока
Не дали в зубы.
Такие с ним у нас дела,
Всё шло-бежало
                -Не знаю, как же я смогла
Обнять капрала?      

Мне лес лежалою листвой
Бедро холòдит,
На нас посмотрит милый мой –
И взор отводит,
Видать, такому кораблю
Все баржи – мимо.
Я всё равно тебя люблю –
Прощай, любимый!

1992.