Насквозь

Пустота, распыляясь, стекает с бумажных страниц,
Обольщённых лукавым коварством бoрдовых чернил,
Пеленою ложатся листы на смиренье ланит,
Наготу заточая в молчания известный ил.

В коромысле желания тянется нитью излом,
Избегая краёв, не отвыкших от ласковых рук,
Мимо вспышек прожекторов, вновь терпко пахнущих злом,
Разбросавшим в прохладе теней золотистый урюк.

Пробираясь сквозь зеркала вкрадчиво-льстивую ложь,
Словно плесень снимая слои марширующих правд,
Я шепчу сам себе: "Ты найдёшь её, слышишь? Найдёшь!",
Наилучшую правду кoлоды потрёпанных карт.


Рецензии