Дым

Хотела бы я, чтобы жизнь была такая же, как дым. Прозрачный, словно нетронутая вода, ускользающий, чистый, со множеством изгибов и поворотов, мягкий как облака летнего голубоватого неба, завораживающий, стремящийся в небо, словно изголодавшаяся по полетам птица, прекрасный, словно холодная роса на зеленом, с тонкими прожилками листе, согревающий, манящий; с ароматом уходящего дня и наступающей ночи; с ароматом того огненно-красного жгучего озорного пламени, что согревает в летнюю холодную ночь, приносящую успокоение и тишину после долгого, полного забот и тревог, невзгод, переживаний дня; с ароматом веток, до недавнего времени живого дерева, по которому проползли тысячи, миллионы, миллиарды насекомых, дерева, на котором жили птицы, дерева – убежища для живых существ, оно могло укрыть от дождя и проблем; с ароматом травинок, случайным образом попавших в огонь; с ароматом сырой земли с ее маленькими и большими комочками, с ее обитателями, с ее жизнью…
Но, к сожалению, жизнь не дым, а дым не жизнь…