Всё это время – только для того,
Чтоб тосковать по маленькому телу –
Из глубины незнанья своего
Стремиться к невозможному пределу.
С утра и до утра я погружён
В дегтярный омут, и, как ложка меда ,
Твой силуэт маячит мне сквозь сон;
Но в зазеркалье нет отсюда хода.
Вот наступает день, и наяву
Тебя я вижу, ту, стремлюсь к которой;
Но, как во сне, я не совсем живу
И не могу бежать за явью скорой.
Ты ускользаешь - из души, из рук –
Мой крик беззвучен, мышцы как из ваты. . .
Всё это время – лишь порочный круг -
Ты от меня, я за тобой: куда ты?
Круг Соколовой Тереховой Т. , 2001 г
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105061201101
Свидетельство о публикации №105061201101
Рецензии