Стоит моя работа

Давно не брал я острого пера,
То недосуг, то как-то неохота,
Но муза мне шепнула:"Уж пора.
Давай, поэт, стоит твоя работа".

И я подумал:"Что же написать,
Что было за последние полгода?"
В душе ненастье... Мне не привыкать,
Поэты, видно, странная порода

Обычный день - шестое февраля,
Обычная хмельная вечеринка,
Но я был трезв. А лучше б как свинья
Напился и уснул бы на простынке.

Но я так долго был уж одинок,
И так манило глаз ее сиянье,
Что я забыл, где счастье, где порок
И нежным было губ моих касанье

Потом ее признания в любви...
И я любил ее... К чему секреты?
Но тот, кто раньше был кричал:"Не уходи!
Я без тебя погибну, знай об этом!"

Смешно, ведь правда? Глупые слова,
Но дрогнуло сердечко... Что же дальше?
Все ложь... Упрямо думать:"Я права".
Но счастье не рождается из фальши

Я отступал и добивался вновь и вновь,
Мне было плохо без тепла её ночами,
И лишь тогда узнал я, как же бьет любовь
Стальными равнодушными речами

Так пролетели незаметно день за днем.
Шесть месяцев... И что же желать дальше?
Забыть её... И просто жить огнем?
Иль с нею быть, но в океане фальши...

Давно не брал я острого пера,
Не от того, что недосуг иль неохота,
А от того, что моя вера - лишь игра,
И вот поэтому стоит моя работа.