Время сгорает

Время сгорает, как спирт выгорает в спиртовке,
Годы летят, в лед вода обращается в тучах,
Тучи над головами дождем, словно кровью, исходят,
Ну а кровь из надрезанной шеи, как рубин в золотой окантовке.
Желтая осень – похмелье природы – настала…
Листья, деревьев бойцы, в камуфляж разноцветный
С красными, желтыми пятнами все обрядились.
Все, как и трупы, в землю падут в свое время,
Чтобы над ними небо на скорбь прокричало.
Птицы – поэты весны – улетают все в дальние страны
Из-под крыла по ним город ночными огнями стреляет.
С неба огни – как костры в диком поле, как точки.
Младой боец, которому дед отбил почки
Хочет стать птицей – упасть в облака-океаны.
Днепр смолистые воды свои катит к Черному морю,
Где, как осколочки лета, остались курорты,
Где корабли у стенок стоят, словно черствые торты –
Старые, ржавые… Ну, у них свое горе.
В грязном дворе на лавочке строят гитару,
Но как ни играй – ля-минор, да и только выходит.
Пенсионер, начистив медали, идет сдавать тару:
Звон бутылок в авоське в мелодию четко так входит.
Кончился день – я заправил в джинсы футболку
И завалился в берлогу, будто бы дикий медведь.
Мыслей в моей голове – миллионы… А толку?
В стае волков в полный глас невозможно реветь…
Остается лишь хмуро молчать, наблюдая,
Как время сгорает, горит и выгорает…