памяти кристины

Свет белей белых лилий, сон цветов и стрекоз.
Марш плывущих офелий, лепестки алых роз.
Это время настало, эта вечность прошла –
никого не спасала, и меня не спасла.
Всё, что было со мною, всё, что билось в груди –
далеко за спиною, в сотнях миль позади.
Дрозд на ветке сосновой неподвижно застыл.
Местность кажется новой. Кем я стал? Кем я был?
Если выпадет случай, я отправлюсь в реке.
Листья ивы плакучей, письмена на песке –
всё как будто знакомо, словно было вовек.
Словно вышел из дома в горький мир человек.
Эта капля-горчинка в бочке мёда жива.
И летит паутинка, и трепещет трава.
Сотни быстрых форелей обитают в ручьях.
Полутень акварелей: ниоткуда, ничья.
Череда равноденствий обрывается здесь. 
Цепь причин и последствий, как горючая смесь
детонирует спазмом в тесной клетке груди.
Всё внезапно и разом. Я шепчу: "приходи". 
Но никто не услышит, и никто не придёт.
Черепичные крыши, ястребиный полёт. 
Быстротечные грозы, и ветра в высоте.
Непролитые слёзы - не о том, не о тех.

Вот и ты, моя радость, в бирюзовом раю,
ждёшь последнюю малость – злую душу мою.