Как тихо в обескровленной тоске,
Где только шёпотов туманы над водой.
Ни капли жизни на порезанной руке,
Где обрекаем взгляд самим собой.
Здесь крик рождается немым,
И ветер лишь от холода дрожит.
И стёртых образов неровный дым,
Без слов в густых ветвях лежит.
И взгляд стремится распознать,
Тот свет, что гаснет на углях.
Пытаясь у себя отнять,
Шаги в истерзанных ролях.
И вот их нет. Распались в прах.
И на лице была лишь пыль.
А взгляд ушёл, прощая быль,
Туда, где недоступен страх.
Рубеж
© Copyright: Михаил Луговой, 2005
Свидетельство о публикации №105060800982
Свидетельство о публикации №105060800982
Рецензии