Осенний вечер

В осенний вечер за столом сидел поэт,
Творил стихи своим серебряным пером,
Ложились мысли на листы, как будто свет
Свечи томящей взгляды за окном.
Он был философом – сомнений в этом нет.
Стих пред людьми поэт представить захотел.
На площади собрал людей поэт
И просветил в свое творенье, как умел.
Но люди не могли понять его.
Их оглушала собственная месть,
Тогда поэту стало ясно лишь одно,
Что все, что было раньше, - просто лесть.
Его унизил весь народ, довел до слез.
В него кидали все, что под рукой,
А он лишь правду в вечер тот до всех донес,
Но те твердили до конца: «Поэт – изгой!»
Народ гнал правду от себя, приняв всю ложь,
Никто  не видел дальше носа своего,
И все же продавал поэт за грош
Стихи свои хоть и не слушал их никто.
Он был последним, кто в те дни писал стихи
И с осенью в тиши кто говорил,
Остановились навсегда его судьбы часы,
Но в тот осенний вечер он творил…