Растущее облако семeни,
Сжирая пастель макияжа,
На пепельном войлоке времени
Плодило бурлящую кашу.
К чему нашей совести колокол?
Ведь нас похоронят в пластмассе.
Пускай негры дохнут от голода,
Зато есть от старости мази.
Глядят сверху вниз птицы вольные
Как оползнем валится город,
Вздымаются мысли крамольные
Под ветхий пророческий шёпот.
Набат
© Copyright: Григорий Кеслер, 2005
Свидетельство о публикации №105060300251
Свидетельство о публикации №105060300251
Рецензии