Перепели куплеты, пронзили упругую высь
Голосами учётчиков лени…
Не стесняйся, вставай на колени, молись…
Выдавай из себя золотистые трели…
Вездесущих, прилипчивых букво-словец,
Ответвлений умерших мечтаний…
Может солнце возьмёт тебя под венец?
Ну да не надобно здесь причитаний.
Здесь никто никого не любит чистой,
Однотонной, продрогшей старушкой-любовью.
И всё шашечное поле вымазан
Синей глиной,
А может, красной, как пурпур…
Кровью.
Здесь едят друг друга за милую душу,
Просто так… Не досчитавшись с утра
Пары медных монет…
И на улицу гонят пинками в проклятую
Зимнюю стужу…
И кричат, усмехаясь:
Где твой Лафайет?
У кого есть душа? Я ей брошу куриную кость.
Пусть сожрёт и умрёт, и подохнет
Как прежние славные души.
А на тысячах сонных свечей во
Мне плавится гнусная злость…
Оттого, что мне ничего уж не
Нужно.
Ничего не нужно...
© Copyright: Kvadratura, 2005
Свидетельство о публикации №105060301088
Свидетельство о публикации №105060301088
Рецензии
Самое страшное, это когда человеку уже ничего не нужно...этот человек существует зря...
Хруля 25.02.2006 16:48 • Заявить о нарушении
Хруля 25.02.2006 16:48 • Заявить о нарушении