немое слово и вода воспоминаний

Слово немеет, знаки шуршат у меня за спиною,
мелкие мыши привычки, потрошители мысли.
Осязаемо-вещное слово становится просто водою –
растворенным пространством, в котором виднеется мыс ли,
полуостров ли смыслов, намеков, движений и жестов.
Слово немеет и медлит, казня пустотою
что, как известно, херовее ада и вместо
него засыпает мой топос тоскою, как пепел Трою.
В оцепенении дней, как в старом, забытом комоде,
окрестные мелочи тонут, волоча за собою
абрисы знакомых вещей. В их неброской породе
отражаются призраки «бывшести», как то: обои
в старой детской (корзинки с цветами на пестреньком фоне),
гарнитур (где стулья – спело-вишневого цвета);
плюс – запахи (на палец еще духов во флаконе);
плюс – фотографии, те, где курортное лето.
И – ничего о главном, о второстепенном – тоже.
Уколоться б змеиным укусом –  может быть, вздрогну,
вчувствуюсь в бисер редких отметин всей кожей
и, пережив триумф Клеопатры, торжественно сдохну.