поэты

мы пишем картины засохшей рекой.
нам давно всем пора на покой.
мы - художники леса
священную мессу
напишем дрожащей рукой.
священней писаний
напишем глазами
и кровью умоем письмо-
письмо силам высшим -
они нас услышат,
хоть людям другим все равно.
Мы - жалкие люди
без теплых прелюдий
прощанье - вон слезы из глаз!
письмо без ответа
прощальным приветом
останется месса для нас.
***
мы пишем о солнце
о ветре душистом
о том как поют и цветут небеса,
об облаке мягком, об облаке чистом
-строками вершат чудеса.
мы мыслями с вами
мы мыслями в небе
мы мысли никак до сих пор не найдем
мы пишем без мыслей
одни лишь идеи
одни лишь мечтанья
овеем пером.
***
как Пушкин, некрасов,набоков и Фет,
мы пишем стихами,хоть мысли в них нет.
но мессы печальней оркестр не сыграет,
лишь скрипка в углу о любви зарыдает.
лишь где-то в небесном,далеком краю
в священные музы простушку мою
когда-то,сквозь годы наверно приймут.
И крепко печатью к ладони прижмут.