Устами дождя

Мой город – пьянящий, кричащий, зовущий,
Останкинским шпилем пронзающий тучи,
В безветренный день бегущий от ветра,
Устами дождя пел про первый день лета.

И дождь, распеваясь, то вдруг умолкая,
Желанным скитальцем далекого края
Стучался в асфальт и бился о крыши,
В надежде, что кто-нибудь песню услышит:

« Я здесь, наконец! Надеюсь, мне рады?
Ведь я,  через бури пройдя и преграды,
Остался все тем же предвестником лета,
Водой напоив не один километр!

И я захотел крикнуть вам эту песню,
Быть может, кому-то и неинтересно,
Но все же, народ, будьте рады дождю,
Бегите на улицы, я подожду!

Я смыть попытаюсь весенние раны,
Наполню до верха пустые стаканы,
Избавлю от зноя мучительной жажды
И в новые земли отправлюсь сейчас же!»

Вот так пел мой город – зовущий, кричащий,
Но песня его – словно вздох в дикой чаще,
Осталась навечно с весёлым дождём,
Он ушёл, но вернётся. Мы подождём.

Москва, 1 июня 2005 г.