Воздух, на ста двадцати - очень плотный. как я был байкером
Заправил бензином я бак под завязку,
На улице солнце, поездка к невесте.
Вместо шлема на лоб повязал я повязку,
Целый день мы наверное будем вместе.
Мотор мотоцикла утробно рычит,
Я каждую яму на шоссе замечаю.
И сердце в груди моей громко стучит,
Адреналин от скорости в кровь получаю.
Воздух, на ста двадцати - очень плотный,
Мешает дышать и срывает бандану.
От напряжения я стал даже мокрый,
Но скорость снижать все равно не стану.
Впереди показался крутой вираж,
К земле наклоняясь, в него я вхожу.
Страх давно позади, и пойман кураж,
В мотоцикл влюблен и с риском дружу.
Что было потом, словом не передать,
Выезжал самосвал на том повороте.
Увидел кабину и крикнул – блять,
Схватившись за руль на автопилоте.
Затем была вспышка, как бут-то от сварки,
И жизнь промелькнула вся за мгновенье.
Меня повезли на больничной каталке,
Крест на груди мне добавил везенье.
И время как бут-то остановилось,
Умру или нет все гадал на ромашке.
Выжил случайно - так получилось,
Наверно родился я все же в рубашке.
Станислав Кутехов 31 мая 2005 года.
Свидетельство о публикации №105053100851