Крадется ночь, скользя и извиваясь,
И в городе прохлада так тиха…
Я снова с легким трепетом касаюсь
Бумаги – очертанием стиха.
Как он тяжел и как неповоротлив.
Фальшивит, ноет, подражает снам.
Мне все равно, красив или уродлив:
Лишь взмах руки – и оживет обман.
И потечет по улицам, за ночью,
Никак не попадая след во след.
И новый путь проложит, средоточье
Чужих молитв и чувств - которых нет.
Поэт
© Copyright: Зимородок, 2005
Свидетельство о публикации №105053100407
Свидетельство о публикации №105053100407
Рецензии