У памятника поэту

 я знаю, стихи -это страшная сила.
сама я мучений из чаши испила.
не лезут слова в эти грубые строчки,
не сложатся смелые звенья в цепочку,
не клеются рифмы и смысл потерялся,
навеки он в дебрях волнений остался.
во мраке пучины бессмысленных слов
не скинет он рифмы тяжелых оков.
и нет в этих строчках простой глубины -
они лишь бессовестных мыслей полны.
и нет вдохновенья, оно по дороге
к поэту запнулось о наши тревоги,
Запуталось в сетях коварных стихов
(богат, видно,стал их ужасный улов)
томится оно и рыдает в неволе,
пропало. иди и ищи ветра в поле.
не пишется стих, он капризно вздыхает
и с каждой секундой опять умирает.
о горе-поэт, что сегодня с тобою?
иль ты не доволен своею судьбою?
Сидишь, сочиняешь бесценные строчки -
кому ты готовишь бессонные ночки?
себе, или музам, что в час предзакатный
 в дорогу готовят тебя безвозвратно?
Останься,услышь, о поэт, не тебя ли
слепым рифмоплетом вчера называли?
одумайся, может, не все в жизни сладко -
у каждой секунды свои есть повадки,
у каждой строки... опять эти строчки!
увидишь, раскроются алые почки,
и цветом бордовым душа зацветет,
увидишь, поэт, ты - проостой рифмоплет,
и жить будут рифмы твои много лет,
герой поколений, бессмертный поэт!