Перламуторный день поэта
Когда небо перламутром
околдовывает взгляд,
то стихи, как перлы утра,
на устах моих дрожат.
Я пишу о том, как ветер
колыхает облака,
как луна и солнце светят,
как течет дождь и река,
как подслушал трав беседу
в моем вечно мокром сне –
лучше бы совсем не ведал,
что болтают обо мне!
Не вернуть вновь миг покоя
сердца сладкой тишины,
как могли сказать такое
обо мне?! – Они больны!
Лучше уж спрошу у мошек,
беззаботных малышей:
- Мошки, я поэт хороший?
Что?! – их надо гнать взашей!
Вот узнаю у прибоя,
как ему мои стихи,
правды ̀от меня не скроет,
бросит просто: “Не плохи”!
Но прибой в миноре вроде,
на уме один лишь блюз…
Слово дать хочу природе,
как хорош я, скажет пусть!
Явит пусть она отвагу,
возьмет в руки карандаш
и черкнет: “Не порть бумагу,
мать твою, пиит ты наш”!
А чтоб помнил о секундах,
уходящих навсегда,
не играл на нервах-струнах,
уточнит: “Белиберда”!
Свидетельство о публикации №105052800941