Клиническая смерть

Едва, едва ли я махну рукой -
Всё кончено, теперь не повториться:
Июньский день, томящий душный зной,
И голос птиц. И больше не креститься,
Не вспоминать, не надо будет злиться…

Ни пульса, ни биенья шума сердца.
Темно и холодно, на ноги дует…
И мысли странные проскакивают: меццо,
Пальто, стена, и дождь по ней рисует,
Обрыв, река… И кто-то средь рискует…

И поезда товарные шумят как будто.
Иду я по тропинке, но не леса.
От тишины невнятной стало жутко.
А где же сущность? Помнится, повеса.
Ну а сейчас лишь ощущенье беса.

И глубже чем, тем, кажется, сильнее
Мой страх пред мощностью Вселенной,
Становится темнее, я, робея,
Предчувствую улыбку смерти бренной,
И всё же обаятельной, отменной…

И удивляюсь. Силы иссякают.
И хочется забыть про всё, свалится,
И отдохнуть. За отдых не карают.
И вдруг, глазами пред жар-птица,
А голосом, как будто бы синица…

И сердце защемило – не исчезло!
А голос хоть не птицы - медсестры,
Со странным очень, острым жезлом,
Но всё равно спокойнее. - Мосты
Ещё сожжем не раз, и вырастим цветы!

…Лежа в палате светлой на кушетке
(Зашитый бок сочит, и рана поперёк),
Я чувствую заточенной, как в клетке,
Как будто для охотника зверёк,
Не то сурок, не то малой хорёк.

…И жаркий день июня, душит зной.
Всё повторилось, как бы не хотела.
А может, я желала?! …Пусть порой
Я вспоминаю мимо, «было дело»,
Но реки всё же только стороной!

*** 22 марта, 2005г.