Я не люблю писать туманные стихи...

Я не люблю писать туманные стихи,
Но Тьма вульгарной прозы не выносит.
Со мной беседовать привыкла лишь на «ты»,
И для того помочь мне в этом Музу просит.

Бокал невежеством осушенный до дна,
И Тишина, грохочущая пылью.
Кому-то добродетельница Смерть уже почти сестра,
А нам, как ангелам, нередко для страховки подрезают крылья.

На ложе, пусть, своем усну и боле не очнусь,
И совершу вояж по кругам Ада.
За что?! За что безвольно так борюсь?
За плесневелый плод божественного сада?

Симфония слов, романтика лжи -
Банальный конец сентиментального фильма.
Я вновь прошепчу: «Мы навеки одни»;
Сколь не были бы мы любвеобильны.

Я часто, как и подобает быть низвергнутым с небес,
Лазурью верхней грежу наяву.
Там для души вакантных много мест,
Одно из них когда-нибудь я другу подарю.

Карточный домик – храм юных фантазий,
Цветы, насмешливо горящие в огне.
Давно протухшая вода в старинной вазе
И капли крови на несвежей простыне.

Оставь мне сердца колотые раны,
Умри гротеск постылых дней.
Где пробиваются кровавые фонтаны,
Там почитают самозваных королей.