33 водяных строки

В небе вечернем рождалась грозА.
Город – огромный неправильный куБ,
Прячась от грозовых облакоВ,
Миллионами труб выплевывал смоГ. 

Сильно разбавленный кислороД,
Сквозь дым индустрий пробиваясь ко мнЕ,
Поддерживает дыханье моЁ,
Но не влияет на общий пейзаЖ.

Синоптик, с гадалкой сверяя прогноЗ,
Решает, прольются ли завтра дождИ,
Снесет ли всех нас океанской волноЙ,
И будет ли в буре магнитный скачоК.

Смог полностью город от неба закрыЛ.
Над городом грязно-серый интиМ.
И нужен немаленький урагаН,
Чтоб дымовое сорвать полотнО.

Чтоб разразился великий потоП,
Ветер усилил порывов напоР,
Гром всеми силами город сотряС.
И мы погрузились в водовороТ.

Я вместе с этим потоком текУ,
Закрывшись ветровкой, похожий на пуФ.
Люди. Машины. ПереполоХ.
Средь луж и водных потоков колеЦ.

Тот, выжимающий воду из туЧ,
Думает, Он в своей силе хороШ.
Но человек завернется в свой плаЩ,
И воде не сдается "наш гордый ВарягЪ".

Люди расправили к небу зонтЫ.
Каждому - собственную благодатЬ.
Мне бы борща и стаканчик сакЭ,
Только сначала ответим дождЮ.
Город просохнет, просохну и Я.