Пушкиниана

Пушкиниана зрела и зрела,
На скрипке смычком выводил слова,
А если не нравится,- не ваше дело!
За каждой строкой - его глава!

Не отличаясь смиренною статью,
Он всё-таки жил не вчера,-
Строки ложились бессменной ратью,
Чтоб как-то увлечь меня.

И каждый слог, и каждую строчечку,
Всё, что он написал,-
Я уложил в свой баул по-крошечкам
И собирал, собирал...

Он коль любил, так не просто с похоти-
Весь был, словно в бреду!-
И весь огонь он укладывал в почести
Тем, кто затронул струну.

И та струна не ржавеет, не плавится,
Громко звучат стихи,-
Если прочтёшь и тебе понравится,
Значит влюбился и ты...

Я, как и он, всё хожу кругами,
Чтоб как-то себя усмирить,
Не получается - строки стихами
Падают, чтоб говорить!

Чтобы кричать, не боясь витействовать,
Он ведь творил не вчера,-
Муза его стала мне содействовать,
Чтоб не во зло,- для добра!

Снова Уваровы и Нессельроде
Баснями мучат народ,
Ну а стихи - это бомба на взводе-
Это ведь им - не в почёт!

Строки ложатся снежною замятью,
Вот и ещё - глава!
Пушкин,- живу я твоею памятью!
Эх вы, слова, слова...   16 ноября 2004