Письмо
Чужие дети бегают по просохшим тропинкам,
А на клумбах - геометрично растут тюльпаны,
И после обеда люди сидят у фонтанов, пожёвывая травинки...
Впрочем, это не важно. У нас тут солнечно. Даже слишком,
Когда с утра открываешь глаза, солнце нагло бьёт по ресницам,
А после уходит, и бродит над самой высокой крышей,
Подглядывая, через плечо, в переворачиваемую мной страницу.
Что ещё рассказать мне про быт мой, такой неприметный?
Что теперь я варю себе кофе с корицей и капелькой мёда?
Что сменила духи? Как мне нравится дым сигаретный,
Про Испанию, сны, соль-диез... И опять про погоду.
В общем, не забывай, пиши, присылай смски,
Бандероли, открытки, ну что там ещё? Телеграммы?..
Ты дробишь мою жизнь, как ладонью, на дни и отрезки...
...Я в Июне пишу Октябрю... Это вовсе не странно.
Свидетельство о публикации №105052601633