Навеяно форумом этого сайта

В плену у вытесненья из рядов
скажи мне каждый - умереть готов?
Когда застанет смерть за написаньем
на слово "жопа" акро иль рулад,
где снова проступает из облаток
всё тот же непомерно наглый зад,
понравится ль такая мера рока?
Знаток поэзии не спит сам от себя,
рифмуя так и эдак слово "бля",
наверно Магдалину полюбя.
Так грустно, одиноко и паршиво,
и ветр срывает пыли тонкий слой,
и стих идёт, как бык пописал - криво,
иль как солдат в деревню на постой.


***

моё солнце не из стекла
не из камня
и не чёрного цвета
и жжёт не сильно
моё небо не мгла
и не цвета индиго
поминального цвета
и шума столовой
оно пахнет квартирой
где мухи и сонно
моя муза не с лирой
и денно и нощно
я несу своей веры
атеизма мощи
сквозь земную скверну
и грязные рощи
урбанизма остов
без расчёта и меры
без корысти и чести
как зов погоста
красоты без формы
и содержанья
и прохладно на солнце
а "до свиданья"
не сказать от страха
и чувства меры
это небо одно
над проспектом и сквером
и трущобный ветер
подует ночью
чтобы небо сам увидал воотчью
и деревья скажут
что так однажды
это станет последним
что увидит каждый