Поэт

В наш век поэзия не стоит и гроша,
И кажется несправедливо это.
Ведь жить без строчек не велит душа
Рожденного не вовремя поэта.

И вот как все работать он идет,
И протирает брюки в кабинетах.
И в суете насущный хлеб жует,
Выкраивая время для сонетов.

Другой аккорды изучив, найдет
Единомышленников –вертопрахов,
Слагает песни, а потом поет,
Продавши с рук последнюю рубаху.

И если повезет, узнает свет
Куплеты от мятежного героя.
Наутро вдруг прославится поэт,
Коли продюсер дар его не скроет.

Но популярность – жуткая стезя,
Прославься после смерти – проще это.
Ведь так легко деньгами наказать
Ранимого и гордого поэта.

Коль птица вниз, сложивши два крыла,
И гибнет свет великого таланта,
Страна молчит, ведь вовсе не ждала
Не стихоплета, и не музыканта.

В наш век поэзия не стоит и гроша,
Как ни крути не справедливо это.
Ведь жить без рифмы не дает душа
Рожденного не вовремя поэта.