Я держусь, чтобы снова не впасть мне в истерику,
Как бывало порой, когда нервы на взводе,
Я стараюсь молчать, чтоб не проклясть Америку,
Я смеюсь невпопад, улыбаясь погоде.
Впрочем, это я зря. Грусть не красит нам лица,
А природу винить в наших чувствах не стоит.
Просто хочется мне воплотить то, что снится,
Но теперь эта мысль не оставит в покое.
А ведь раньше все было совсем по-другому,
Мне не снились пейзажи с далекой земли,
Не казалось мне, что удираю из дому,
Не мерещились тени любимых вдали.
Мне казалось, что жизнь не имеет возврата,
Все течет как река посреди горных скал.
«Если что-то не так, в том страна виновата.» —
Я не видел последствий, причин не искал.
Но теперь понимаю, что были причины,
Очевиден и смысл всех скитаний и бед,
Если б я не искал счастья в дебрях чужбины,
Не пришлось бы писать мне стих этот в ответ.
Аргентина, 01 августа 2004 г
© Copyright: Максим Фомин, 2005
Свидетельство о публикации №105052400287
Свидетельство о публикации №105052400287
Рецензии