Сквозь годы и слёзы в стремительном вихре пространства
И времени трудно выдерживать ритм бытия,
В котором нет логики, правил, как нет постоянства
Во всём, что способно вернуться на круги своя.
Слова не раскроют души, хоть их вздёрни на рее,
Хоть выверни синтаксис, распотрошив словари –
В прокрустовом ложе анапеста, ямба, хорея
Не выразить просто, что чувствуешь сердцем внутри.
«Любовь…» - говорят. Это что – приговор иль диагноз?
Не стану описывать я этот вечный синдром!
В подборе слов точных беспомощен я здесь, как агнец.
«Люблю…» же звучит как по клавишам стук топором.
Что делать, когда в подсознаньи значенье глагола
Звучит как пароль, чтобы слиться телами на ночь.
Что делать, когда на душе горький вкус димедрола:
Ведь душу со мной разделить никому не дано…
24-25 Марта 1998 г
© Copyright: Максим Фомин, 2005
Свидетельство о публикации №105052400226
Свидетельство о публикации №105052400226
Рецензии