Поэт

Поэт со сцены ветхой
Читал свои стихи.
Как плетью, рифмой меткой
Наказывал грехи.

Был молод он и беды
Все были нипочем,
И страха он не ведал,
Узлы рубил мечом.

Друзья рукоплескали
Ему и каждый раз
Парнишку убеждали,
Что ждет его Парнас.

Фортуна улыбнулась
Поэту, наконец,
И жизнь перевернулась,
Взметнулся ввысь юнец.

Теперь ему внимает
Большой Концертный Зал,
Он денежки считает,
Журнальчик основал.

Со временем, однако,
Талант он растерял.
Завел себе собаку,
Писать же перестал.

«Да все не успеваю», -
Оправдывался он, -
«Все время выступаю,
нет времени на сон!»

От жизни этой светской
Герой наш подряхлел,
Но вот, на сцене ветхой
Он юношу узрел.

Читал стихи тот звонко,
В глазах огонь пылал.
Он, словно пикой тонкой,
Врагов строкой пронзал.

Старик тут вспомнил юность
И свой задор шальной.
В нем что-то шевельнулось,
И он позвал с собой

Поэта, что так лихо
Со сцены выступал.
И за кулисой тихо
Юнцу он прошептал:

«Мой друг, Талант на Славу
И Деньги не меняй!
А похвалу - отраву
С опаской принимай…»

Но звонко рассмеялся
В лицо ему юнец:
«Что, старый, испугался
За лавровый венец!?»

И прочь пошел, покинул
Беднягу старика,
А тот ему вслед кинул:
«Прости, Бог, дурака!...»