Я пришел из Афгана живой, но обломанный.
Были руки на месте, но не было ног.
Я вернулся и понял, что прежнего дома нет,
Да и как ей, красивой остаться со мной.
И однажды ушла. Да, жалела… но бросила.
Я напился тогда , как от роду не пил.
У меня словно сразу отрезали прошлое,
Понимаешь ? А мне все орали :”Проспись”,
Все смотрели прохожие косо да с жалостью,
Ну а мне эта жалость - как пуля в живот.
Помогли бы друзья, но одних посажали всех,
А других не осталось в живых – никого.
Что потом ? Денег нет и для всех как уродом стал.
Я ушел в переход, чтобы выжить хоть так.
Про меня позабыла великая родина,
Разрешив подыхать за рублевый пятак…
… Не клади. Все равно отберут эти деньги ведь.
Я же “раб”. Да зато по стране все ПУТем.
Мне осталось не жить – мне осталось заплесневеть
А потом? Что потом?
Да не будет “потом”…
Я пришел из Афгана
© Copyright: Стас Домбровский, 2005
Свидетельство о публикации №105052301732
Свидетельство о публикации №105052301732
Рецензии