Играл саксофон

В старом парке у заброшенного пруда, поросшего тиной и спутавшемся кустарником, между разломанных скамеек, в самом углу - играл саксофон. Играл, неторопливо растягивая каждую ноту, обрамляя ее теплым дыханьем, обволакивая ее трепетной грустью. Звук то поднимался под кроны потемневших обломанных кустов сирени, то рассыпался по жухлой побуревшей от пыли траве. Словно крик невосполнимой боли. Словно пела душа.
 Играл саксофон. Темный листок шуршал по обшарпанной скамейке - то, замирая на мгновенье, то рывками продолжая свой путь к краю, к своему падению. Падению - вниз. По песчаной дорожке прохаживались голуби, дергая головой вперед-назад, словно пробиваясь сквозь спекшийся воздух. Дремала на берегу утка, спрятав под крыло серую голову...
 Играл саксофон. Мир дремал в полуденном пекле. Обжигающая жара проникала не только в горящий на солнце инструмент, но и в гортань саксофониста. Мелодия струилась тонкой вязью, словно вышивала неповторимое шитье первого свидания и... разлуки. Саксофон плакал... стонал... смеялся... словно пытался освободиться от накопившейся тоски. Мир замер.
 В старом парке играл саксофон.