крылья

Она стояла и смотрела в окно. Март медленно, но верно подходил к концу. В ее жизни все было хорошо, все было правильно. Любимый и любящий муж, терпеливые родители,  пара-тройка настоящих друзей, дюжина хороших приятелей и два десятка просто приятных ей людей. Из материальных благ имелась хорошая работа, квартира в хорошем районе и возможность пройтись по магазинам посидеть в неплохом ресторане... Но что-то, ей казалось, было неправильно во всем этом благополучии. Что-то ее не устраивало, но она никак не могла понять что.

Он опять задерживался. Она знала, что задерживается он именно на работе, что у него нет любовницы и что он не придет домой в стельку пьяным.

Она открыла окно и в комнату ворвался свежий мартовский воздух. Он пьянил и сводил с ума. Хотелось не то смеяться, не то плакать. Она подошла к шкафу и вытащила запылившиеся крылья. Сколько она их уже не надевала? Три года? Пять лет? Или дольше? С тех пор, как попала в бурю и не сумела справиться с ветром. Ей тогда было больно. И никого рядом не было. Бывает так, что жить не сил, а умирать не имеешь права, потому что осталось два или три человека, для которых т воя смерть станет ударом. И ты злишься на себя и на них. На себя за то, что нет сил. На них, за то, что не отпускают. И становится еще больнее. Она тогда выжила. И даже оправилась. И даже заново научилась радоваться жизни. А вот летать с тех пор не решалась...

Она и сейчас не собиралась лететь. Думала просто надеть крылья и вспомнить их приятную тяжесть. Интересно, а сможет ли она сейчас взлететь? За окном ярко светила луна. Она не будет летать. Только встанет на подоконник и посмотрит вниз...

Она встала на подоконник. Свежий ветер шептал ласковые слова и трепал волосы. Она сделала шаг...

Она жила на двенадцатом этаже...