Шестой

 "Шестой…"

Холодный пот на лбу и взгляд больного человека.
Озлобившегося на судьбу, наставив дуло пистолета.
К виску, холодному как лёд. Рукой, дрожащей как
струна.
Томленье мышц и мыслей гнёт. Сейчас в руках его
судьба!

И рубят тишину часы стрелой, сверкающей на солнце.
И мысли страшные как сны готовят проводить к
праотцам.
Все побуждения, мечты хотят избавиться от мыслей.
От тика палец дрогнул и…. Стрелявший не услышал
выстрел!

Он слышал лишь щелчок курка. От своего то
револьвера….
Вот это шуточки судьба. И вновь с давленьем
бультерьера
Он надавил на пистолет. И вновь щелчок, второй по
счёту,
Всё без огня и дыма нет.

Патрон один лишь в барабане. Стрелявший рад бы
умереть.
Сыграть в рулетку и ногами, вперёд бы вынесли, но
Смерть….
Сейчас к нему так равнодушна. И снова волю всю
собрав,
Он щёлкнул третий раз бездушно, на пальце кожу
ободрав.

Опять ни дыма, ни огня. Всё так же тихо и
спокойно.
Заплакав, выйдя из себя, он произвёл в себя
четвёртый.
Но даже он из холостых. Ему осталось сделать два!
В каком же том, из тех двоих, смерть спряталась его
тогда?

В последнем, точно, она там. Где ж ей быть, если нет в
пятом?
Откуда воля, где капкан и где окутано всё
страхом?
Собрав всё то, что жило в нём, что умереть ещё
желало,
Он сделал пятый ход «конём», но смерть лицо не
показала!

И вперив взгляд в шестой патрон, который так
возненавидел,
Он рухнул на прохладный пол, будто чудовище увидел.
И падая, терял сознанье, от слабости, сковавшей
быстро.
Там на полу, возле кровати и прозвучал невольно
выстрел....