Ливень

Мы убегали от стены дождя.
Она катилась тяжело и гулко,
под арки и пролёты, в переулки
и во дворы без спроса заходя.

Окрепший ветер волны влаги гнал
лиловые и форточками хлопал
чуть впереди московского потопа -
как будто нас о нём предупреждал.

А под ногами был сухой асфальт,
и капли - словно гвоздики на крыше.
И шум дождя был как с экрана слышен
в том фильме, что включили наугад.

Всего лишь в сотне метров за спиной
дождь барабанил по зонтам и кронам,
и мы в стеклянной будке телефонной
укрылись от погони проливной.

И океанской бешеной волною
наш "батискаф" мгновенно захлестнуло,
а мы к иллюминаторам прильнули,
разглядывая город под водою.

Аллеи парка за завесой мглистой
коралловыми рифами казались,
и стайкой серебристою метались
теченьем ветра сорванные листья.

Не оставляя под водою след,
с включёнными сигнальными огнями
цветные субмарины шли морями,
привычно тормозя на красный свет.

А воздух, окружавший батискаф,
напоминал напиток ароматный -
озоново-вишнёвый, терпко-мятный,
и с привкусом миндальным на губах.

И нам почти не верилось, что ливень
закончится, и, людям возвращая
промытый город, океан отхлынет -
и радугу подарит на прощанье.