Посвящение О. С

На листке рука выводить крест,
Смерть цветет в стихах твоих, как роза.
На душе бездарнейший надрез,
Чей-то скальпель поработал плохо.
В день проходит мимо сотни лиц,
Ты хранишь нелепые секреты.
-А потом бумагу лижет стих.
Где любовь -  шнуровка от корсета.


Рецензии