Она зазывала в Прагу.
Она призывала быть старше.
Она распаляла мою отвагу
своей безыскусной фальшью.
Она призывала кусать локоть
от безысходности. И облака
своей немытой ладонью трогать.
И вкус вишневого пирога
по нёбу размазывать языком.
А летневечернего неба цвет
заколотить в зрачок. После же босиком
по грунтовой дороге, пока рассвет
вальяжно раскланивается с Астартой...
Не спрашивай сколько мне лет, я чувствую себя старым.
17. 05. 2005
© Copyright: Алекс Микеров, 2005
Свидетельство о публикации №105051700699
Свидетельство о публикации №105051700699
Рецензии