Смерть одной розы...

Милая роза…
Нежный мой цветок.
Ты так прекрасна, так стройна, так совершенна…
Я целую твои лепестки, глажу твои листочки…
Орошаю тебя влагой…
потому что ты прекрасна.
И я люблю тебя.

Но ведь мы знаем, что ты умрешь.
Об этом помним и я и ты…
Твои нежные лепестки опадут,
листья потускнеют…
В узком пространстве вазы
ты возненавидишь белый свет,
 и умирая с каждым днем,
(даже не смотря на мои попытки воскресить тебя,
 окунув на всю ночь в ванну с водой)
в каждом дне, один из которых будет последним дня тебя,
 ты все еще будешь дарить мне свою нежность и красоту..
всю свою жизнь…
без остатка.

Моя милая роза…
Мой погибающий цветок.
Ты прекрасен. Здесь и сейчас.
Завтра, быть может, я сломаю твой стебель
 и выброшу тебя на помойку, где ты и сгниешь.
Но пока жизнь течет по твоим клеточкам…
пока все еще теплится в тебе этот страстный аромат,
 я буду касаться губами твоего бутона,
и любоваться тобой….
Целовать и любоваться… вновь и вновь.
До того момента, пока в тебе больше не станет сил
 терпеть мою любовь и дарить свою,
держаться за жизнь своими редкими шипами и выживать,
 продолжая отдавать и отдавать…

А потом ты умрешь.
Я уже давно смирилась.
 Как и ты.
 Моя милая…

Но это справедливо.
 Ведь цветок для меня, а не я для цветка.
Ведь так?

Тогда почему мне так грустно.