О чем порой мечтают книги...

 Добро пожаловать на полку, новичок!
Ну, кто ты там? – «История культуры»?
Что, брезгуешь с отребьем? – Дурачок:
таким же станешь ты у нашей дуры…

Не веришь? – Зря! Скажи-ка, сколько лет
вот этой книге? – «Все отели Польши»?
А этот, бывший красочным, буклет
на сколько тянет? Лет на десять? Больше?

Полгода им! Мне – год! Не тридцать пять!
Как? – Подпирал кровать я вместо ножки…
Да, отломалась – не удобно спать,
а я – был толстым-толстым, и обложке…

Был… Оторвалась… Больно? – Как сказать?…
Обидно больше: даже не читала!
Уж лучше б все поля мне исписать,
чем так… - Хотя скулить мне не пристало:

Видал камин? – Туда в последний путь
уходят те, кто ближе к краю полки
Как заберет, проститься не забудь!
Ты-  против? Протестуешь? …Хватит! – Толку…

Нет, шансы – есть: там, ниже, - стол. На нем
бардак такой, что можно застрелиться,
Но там порой, для нас счастливым днем
бывает пицца… Вот, в нее свалиться

моя мечта: заляпанный, тогда
я улечу в ведро и в мусор на фиг…
Вся мудрость поколений – ерунда:
я жить хочу… Но тут, на полке – график!

…Пока у нас на очереди Блок,
потом – Тацит, а следом – Полякова.
Я – пятый! Ты - семнадцатый, сынок!
Ну, что замолк? Не ожидал такого?

Привыкнешь: сам когда-то перед ней
всё открывался на цитатах, дурень…
Но бисером не накормить свиней!
…Ну-ну, уймись! Не надо о культуре!!!