Серебряный дождь с оттенками крови
льёт на земь пустую уже сотню лет.
Идет человек под потоками боли,
Идёт он и ищет, где гибнет дня свет.
В душе его счастье от тёмной печали,
которая падает с неба как свет.
Молчит его сердце, он мёртв, ему лгали,
ломал он у сильных бессильный хребет.
Он череп так сдавливал – кости трещали…
Невзрачен на вид, в нём лишь чёрная власть,
к домам подходил, и тогда все молчали,
несмел даже волк чуть надскаливать пасть.
Бездушное тело с улыбкой безумца,
сжимает в руке он заточенный нож,
подобных себе он не видел и лица.
Дождётся его каждый падший, ну что ж…
Он
© Copyright: Дмитрий Мертвый, 2005
Свидетельство о публикации №105051501594
Свидетельство о публикации №105051501594
Рецензии